Le stand des souvenirs d’enfance terminait sa grande braderie.
Maria da Graça s’approcha, soudain aimantée par la voix d’une vendeuse. Elle connaissait cet accent, ce timbre... C’était la voix de Marisa, sa grand-mère de Lisbonne. Mais la vendeuse qui parlait était toute jeune. Son visage, particulièrement lisse, ne comportait qu’une bouche ; le reste était comme flouté, juste de vagues taches colorées sur un ovale, sous une épaisse chevelure brune. Elle lui parlait de poupées, et lui tendait un petit portrait en émail. Celui de Lisa, la poupée blonde qu’elle avait perdue dans un train. Oui, la première poupée, perdue dans le tout premier train, qui allait à Porto, vers les dernières vacances d’été, avant la guerre. "Trois escudos... mais je vous l’offre ! " dit la vendeuse

Dégonflée, elle n’osa pas le prendre. Le payer ç’aurait été mieux, ça donnait chair.

Poupée, il m’appelait... Son sourire était déroutant. Ce n’était pas pour l’argent mais mon art ne me donnait pas assez à manger. Que faire ?
Entamer une grève de la faim ou céder à ses avances ?
Ma peinture exigeait une préparation, un encore. J’ai cédé et en plus il était beau garçon ! Il m’invita à l’exposition de Tim Barton, un extrémiste du présent.
La journée était ensoleillée, sa compagnie agréable. Sa conversation intéressante.
Je t’emmène, me dit il, dans un endroit où les morts revivent.
Quoi, mais c’est n’importe quoi !! Je ne pouvais y croire et en même temps, j’étais curieuse.
Ok je te suis. Mais bande moi les yeux.

– D’accord ! Lui dit elle mais mets des bottes.
– Mais !
– Chute !Dit la poupée sévèrement.Il pourrait nous entendre.
– Il ?
– Chute Chute Chute !Dit la poupée sur un ton sec.
Maria entendit des bruits bizarres.Des Grrrrrr. Et des bruits de flaque.